LA TUA TRACCIA

Capitolo 1

A Volte Basta Un Binocolo

Dal terrazzo della sua casa si vede in lontananza il Lago Pratignano, sopra
al Comune di Fanano.
È un posto stupendo, con una pace infinita e un’energia pazzesca. È sempre
stato uno dei suoi (e dei miei) posti preferiti, meta di numerosi pic-nic alla
ricerca dei frutti del sottobosco.
Essendo in quota, negli ultimi anni della sua vita il dottore le aveva
sconsigliato di recarvisi, per non subire inopportuni sbalzi di pressione.
Ecco cosa mi ha detto un giorno in cui stavamo contemplando l’orizzonte
dal terrazzo della sua casa:
“Vedi Ilaria, quello laggiù è il Lago Pratignano”
“Sì mamma, hai ragione, è il Lago Pratignano”
“Il dottore mi ha detto che non ci posso più andare per via della pressione”
“Lo so mamma, mi spiace, so quanto ti piaceva andare lì”
“Ma pensa come sono fortunata… io ho un binocolo!”
Sono rimasta senza parole, affascinata e commossa da questa donna che
invece di focalizzarsi sul dispiacere per non potere andare in un posto che
amava, si riteneva fortunata per poterlo osservare da lontano con il suo
binocolo.
Sono rimasta senza parole, affascinata e commossa da questa donna che
invece di focalizzarsi sul dispiacere per non potere andare in un posto che
amava, si riteneva fortunata per poterlo osservare da lontano con il suo
binocolo.
Era davvero Maestra in questo: focalizzarsi su ciò che aveva piuttosto che
su ciò che le mancava.
Credo che sia uno degli insegnamenti più potenti che mi ha trasmesso, la
traccia più profonda in me, insieme a molte altre quotidiane testimonianze
del suo inestinguibile ottimismo. E l’ottimismo è alla base di una vita felice
e di qualità.
Le ricerche scientifiche ci confermano infatti che il nostro cervello può
elaborare solo una minima parte dei numerosissimi input che arrivano
dall’esterno, e che se ci focalizziamo su qualcosa il nostro cervello ci fa
notare principalmente ciò su cui stiamo portando attenzione, tralasciando
tutti gli altri aspetti.
Questo fenomeno si chiama ‘attenzione selettiva’, ed è definito come il
processo cognitivo che permette di selezionare alcuni stimoli ambientali fra
i molti disponibili a un dato momento, e di ignorarne altri.
Spesso si fa riferimento all’attenzione selettiva come a un fascio di luce che
illumina proprio il punto su cui ci stiamo concentrando. È un processo
passivo, ovvero una reazione istintiva o neurofisiologica del cervello a
stimoli esterni o interni nei quali non interviene la nostra volontà, e del
quale molto spesso nemmeno ci accorgiamo.
Chi conosce il meccanismo può riconoscerlo in atto, ed è sempre molto
divertente vedere il grande lavoro che il nostro cervello fa per districarsi fra
le migliaia di input che arrivano continuamente, e scegliere quelli che
secondo lui sono i più importanti per noi.
È un processo facilmente individuabile quando decidiamo di comprare
un’automobile nuova, di una certa marca e di un certo modello, magari
anche di un certo colore, e dal mattino seguente ci accorgiamo che la città è
piena di altre automobili proprio come quella che abbiamo scelto di
comprare. Cos’è, fino a ieri non c’erano? Le hanno comprate tutti stanotte?
In effetti quello che succede è che il nostro cervello fino a che non abbiamo
preso la decisione di acquistare proprio quel modello, quella marca e quel
colore, non ce le faceva notare, reputandolo un input superfluo. Nel
momento in cui decidiamo di acquistarla allora l’informazione rispetto a
“quante altre persone hanno compiuto la stessa scelta?” diventa rilevante,
ed ecco che il nostro cervello ce le fa notare. C’erano anche ieri, ma non ce
ne eravamo accorti.
Cosa c’entra questo con il binocolo dell’Agnese?
C’entra eccome, perché se il nostro cervello è allenato a cercare le
opportunità, anziché le difficoltà, ci farà notare principalmente quelle, ed
ecco che un binocolo diventa l’oggetto che ci fa ritenere fortunati,
minimizzando le difficoltà correlate.
Questo atteggiamento mentale fa tutta la differenza fra vedere il bicchiere
mezzo vuoto o mezzo pieno, fra una persona pessimista e una persona
ottimista, fra lamentarsi di ciò che non si ha più rispetto a valorizzare ciò
che si ha ancora.
Fa la differenza nella qualità della vita, nell’impostazione delle giornate,
nella possibilità di formulare i sogni e di realizzarli.
E Agnese in questo era davvero Maestra.
Mi accorgo che il mio modello cognitivo, il mio modo di reagire agli eventi
e di affrontare le avversità viene totalmente da lei, da quello che mi ha
mostrato, da come l’ho vista attraversare le prove della vita, da come l’ho
vista rimboccarsi le maniche e andare avanti anche quando tutto remava
contro e la tempesta avrebbe affondato anche un transatlantico. Lei invece
non si perdeva d’animo, si focalizzava sul buono che era rimasto, sulle
prospettive che c’erano, e vedeva le macerie come mezzi per ricostruire
qualcosa di ancora più bello.
C’è una storiella zen che mi è sempre piaciuta molto: si narra che durante il
Medioevo un pellegrino aveva fatto voto di raggiungere un lontano santuario.
Sul suo cammino si trovò a passare per una stradina che si inerpicava per il
fianco desolato di una collina brulla e bruciata dal sole. Sul sentiero c’erano
tante cave di pietra. Qua e là degli uomini seduti per terra, scalpellavano
grossi frammenti di roccia per ricavare degli squadrati blocchi di pietra da
costruzione. Il pellegrino si avvicinò al primo degli uomini. Lo guardò con
compassione. Polvere e sudore lo rendevano irriconoscibile, negli occhi feriti
dalla polvere di pietra si leggeva una fatica terribile. Il suo braccio sembrava
una cosa unica con il pesante martello che continuava a sollevare ed
abbattere ritmicamente.
“Che cosa fai?”, chiese il pellegrino.
“Non lo vedi?” rispose l’uomo, sgarbato, senza neanche sollevare il capo.
“Mi sto ammazzando di fatica”.
Il pellegrino non disse nulla e riprese il cammino.
S’imbatté presto in un secondo spaccapietre. Era altrettanto stanco, ferito,
impolverato.
“Che cosa fai?”, chiese anche a lui, il pellegrino.
“Non lo vedi? Lavoro da mattino a sera per mantenere mia moglie e i miei
bambini”, rispose l’uomo.
In silenzio, il pellegrino riprese a camminare.
Giunse quasi in cima alla collina. Là c’era un terzo spaccapietre. Era
mortalmente affaticato, come gli altri. Aveva anche lui una crosta di polvere
e sudore sul volto, ma gli occhi feriti dalle schegge di pietra avevano una
strana serenità.
“Che cosa fai?”, chiese il pellegrino.
“Non lo vedi?”, rispose l’uomo, sorridendo con fierezza. “Sto costruendo
una cattedrale!”.
Questa storiella mi ha sempre guidato nell’essere molto attenta a come
interpreto le cose che accadono o che sto facendo: tutti e tre gli spaccapietre
stavano svolgendo la medesima attività, ma per i primi due non era altro
che un’attività faticosa, anche se il secondo almeno l’aveva collegata al
mantenimento della propria famiglia. Solo il terzo aveva collegato la sua
attività allo scopo per cui la stava svolgendo, che sicuramente lo motivava e
dava un senso alla sua fatica.
Guardare alle cose da un punto di vista più alto, da una prospettiva
costruttiva anziché di lamentela, permette di affrontare al meglio anche la
più grande fatica o la più dolorosa delle prove su questa terra.
Ecco quello che nella mia esperienza mi ha insegnato mia madre: non si è
nemmeno per un momento lamentata del fatto che non potesse andare in un
posto che amava, ma ha cercato una soluzione che la potesse far ritenere
fortunata.
Allora mi chiedo:
Quante volte nel corso della nostra giornata osserviamo
soprattutto ciò che ci manca, rispetto a ciò che abbiamo?
Quante volte ci lamentiamo per qualcosa che non possiamo
cambiare, anziché cercare una soluzione che ci permetta di
gestire al meglio ciò che ci è rimasto?
Come sarebbe la nostra vita se riuscissimo ad indirizzare il
nostro cervello sugli input che ci servono davvero per vivere una
vita felice? Sull’abbondanza di ciò che abbiamo nelle nostre vite,
sulla fortuna di essere nati nella parte più agiata del mondo, sul
fatto che stiamo ancora respirando? Come cambierebbero le
nostre giornate? Non sprizzeremmo forse gioia da tutti i